O cerco

Chega-se a uma altura da vida, quem lá chega, em que nos sentimos cercados. Passamos o tempo em funerais de amigos, de familiares nossos e desses amigos, de vizinhos, de conhecidos com quem se tem alguma intimidade, de colegas de curso ou de emprego e respectivos familiares e isto, quando se é casado, é a multiplicar por dois.
E nós, eu, sinto-me ameaçado pela proximidade da morte com a qual estou a contactar semanalmente uma ou mais vezes por semana. São períodos…
É um facto omnipresente que nos espera, que nos espreita, que procuramos ignorar mas não conseguimos.

O fim de semana passado estive no Algarve e em conversa sobre os que partiram, um amigo que eu já não via há anos, disse-me pura e simplesmente que não ia a funerais. Varre-se o lixo para debaixo do tapete…

O pior é que eles também vêm povoar os nossos sonhos e, quando se trata de amores antigos, por vezes sentimos ao acordar uma sensação de culpa…

“Creio que irei morrer.
Mas o sentido de morrer não me move,
Lembro-me que morrer não deve ter sentido.
Isto de viver e morrer são classificações como as das plantas.
Que folhas ou que flores têm uma classificação?
Que vida tem a vida ou que morte a morte?
Tudo são termos onde se define."

(Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos")