Despedida triste

O Zé, (letrasaoacaso) deixou-nos. Teve a amabilidade de me escrever um e-mail, onde explicava as suas razões, que são perfeitamente válidas.
Sem ele o blog ficou mais pobre.

Em sua homenagem, deixo aqui um post, publicado quando do aparecimento do “conversasdexaxa2”. É o mínimo que poderia fazer, na despedida (triste) de um amigo.


De como nasceu o “Conversas de xaxa 2”

Era uma vez.
Quase todas as histórias de fantasia começam assim.
Não esta.
Esta é um misto de fantasia e realidade. Não “Era”. Ela É.

Reza a história que em certo bosque encantado, vivia Peter. Não o Peter Pan. Este Peter, o Único.
Voava também. Mas, nas asas da imaginação. E, perdido de quando em quando, num mundo somente seu, acabava por se distrair demais. Chegava a esquecer de onde estava. Trocava o nome das flores do seu jardim. Dos animais que lhe faziam companhia. Até das almas, suas amigas, que lhe sorriam nas noites e madrugadas.
Naquele seu bosque, Peter sentia-se só. Muito só.
Corria de árvore em árvore. Conversava com as pequenas aves cujos ninhos ele ajudava a cuidar.
Mas, amigos-pessoas como ele, não tinha.
Cada vez que contemplava o seu reflexo nas águas do rio, apercebia-se de como era diferente de todos os outros seres que conhecia. Mas, igual a ele não existia mais ninguém.
E ficava triste a observar o rio.
Um certo dia, em que o Sol brilhava mais alto, depois da chuva que havia regado os campos, Peter vê surgir por detrás do arco-íris, um ser delicado que voava na sua direcção.
Quando mais perto, verificou tratar-se de uma jovem. As suas asas translúcidas mexiam amiúde, mantendo-a a esvoaçar em redor de Peter.
Tentaram comunicar. Não sabiam como. No reino de onde se havia perdido a jovem, a comunicação era por olhares trocados. Peter, por sua vez, apenas conhecia a linguagem dos animais.
Desconheciam qualquer outra forma de comunicar. Não sabiam como articular as letras, utilizando sons.
Peter, chamou-lhe Flyingbabe, na sua imaginação.
A jovem, chamava-se realmente Flyingbabe.
Peter, levou-a a conhecer o seu bosque. Mostrou-lhe o rio. As flores. Os animais seus amigos. Apresentou-a como sendo a sua mais recente amiga. E quase igual a ele. Sim. Porque ela podia voar. Tinha asas. Ele só através da imaginação.
Os dias sucediam-se e Flyingbabe permanecia com Peter naquele bosque.
Foram aprendendo a língua de cada um. Entendiam-se de alguma forma e eram belos amigos.
Fly, chamemos-lhe assim, sabia que teria de regressar um dia ao lugar onde habitava.
Um reino algures, no centro de uma nuvem rosa. Para Norte.
Mas não conseguia dali sair. Era um mundo tão belo. Este.
Num dia de Primavera, em que chovia copiosamente. Sim. A Primavera era apenas de calendário. Na realidade, as chuvas sucediam-se. Dia após dia.
Mas, como ía narrando.
Em determinado dia, Peter e Fly olhavam as águas que escorriam pela janela envidraçada da casa erguida junto ao sabugueiro. Ouviam o som da chuva que caía nas folhas. Que formava sulcos nos caminhos.
De repente, envolvido naquele som, um outro. Era uma melodia que alguém ou algo entoava. Som retirado de um qualquer instrumento. Desconhecido para eles.
Até que viram aparecer, entre meio das árvores do bosque, um vulto. Parecia não se importar com a chuva que caía. Mais fraca agora.
De ar sério, carregava consigo uma viola que dedilhava enquanto a sua voz grave entoava.
A chuva havia parado de cair.
Peter e Fly saíram ao seu encontro. Perplexos olhavam o mexer de seus lábios e ouviam sons. Não eram acompanhados de música. Mas havia melodia na sua voz.
Eles nada entendiam do que o estranho tentava dizer. Por gestos, convidaram-no a ficar com eles. Em meio de sorrisos, saltos e gestos, o estranho lá foi entendendo que eles não sabiam comunicar pela palavra.
Sorriu.
Logo começou a tentar ensinar-lhes a palavra. As letras. O diálogo com palavras.
Peter e Fly, de olhar atento e admiração pelo que o estrangeiro lhes tentava ensinar, foram seguindo os sons, imitando. E começaram a soletrar algumas palavras.
A primeira que aprenderam foi Letras. E, por isso, começaram a chamar o estranho de Letras. Ele sorria e aceitava tal nome.
O tempo passou e este trio vivia feliz no bosque. Que já não era do Peter somente.
Mas também da Fly e do Letras.
Davam longos passeios pelo bosque e aventuravam-se a lugares antes desconhecidos de Peter ou de qualquer um deles.
Foi num desses passeios, em que se distanciaram mais que o habitual, que tiveram de pernoitar na gruta do alto de um pequeno monte.
Ao lado da gruta, existia uma bela cascata. A água corria e, sabiam eles, ía dar ao rio que corria perto da sua casa.
Anoiteceu e prepararam-se para dormir. A noite caiu. O céu encheu-se de estrelas. A lua enviou-lhes um beijo e disse-lhes sorrindo que velaria pelo seu sono.
Amanheceu.
Peter, ao abrir os olhos, levantou-se de imediato e saiu da pequena gruta. Olhou em redor, apercebendo-se do quanto a Natureza era bela.
Atónito, deparou-se com uma flor belíssima junto à cascata. Uma flor de cor branca.
Nunca havia visto igual.
Logo surgiram Fly e Letras. Este, explicou que se trava da Flor de Lótus. Aproximaram-se. E quando lhe iam tocar, ela transformou-se numa formosa jovem que sorria.
Não sabia como tinha ido ali parar. Apenas sabia que se chamava Lótus. Vestida com um belo manto branco, acompanhou-os todo o dia de viagem de regresso, até ao início do bosque, enquanto iam conversando. Aí chegados, a jovem Lótus hesitou. Teria de voltar para trás em busca de um caminho do qual desconhecia a direcção. Peter, Fly e Letras estenderam as suas mãos para Lótus. Sorriram num convite mudo.
Lótus estendeu as suas. E acompanhou-os bosque dentro.
Esta história poderia terminar aqui. Mas, não.
Uma surpresa estava para chegar.
Estavam eles num belo repasto na beira do rio, quando subitamente uma sombra escureceu o bosque. Tão rápida quanto surgiu, ela desapareceu.
Não conseguindo identificar do que se tratava, olhavam com ar estranho em redor, como se esperassem algo. Sem que soubessem o quê. Sentia algo de estranho no ar. E uma ansiedade.
Ouviram um som agudo e um silêncio fulcral logo de seguida. As folhas das árvores não se mexiam. Os sons do bosque haviam desaparecido. Nem os animais se ouviam.
Levantaram-se os quatro e correram cada um numa direcção diferente. Procuravam de onde teria vindo o tal som agudo.
Reuniram-se de novo, após buscas infrutíferas. Até que se lembraram daquela clareira para lá do campo das azáleas. E para lá se dirigiram. No meio do campo viam uma mancha verde que não era do próprio campo. Era algo que se mexia. Enorme. Vislumbraram ainda a cor amarela no centro daquele reflexo de verde.
Aproximaram-se. Não sem algum receio.
Verificaram que era um tecido.
Letras, o mais viajado, explicou-lhes que se tratava do tecido de um balão. E que as cores eram as da bandeira de um reino chamado Brasil, do outro lado daquele mar imenso que ficava no fim do rio.
Mas, debaixo daquele tecido algo não parava de mexer. O que seria que esbracejava tanto assim, em fúria?
Ouviu-se um rasgão de exaltação naquele tecido e debaixo surgiu uma jovem irada. Tentava desenrolar-se do tecido do balão. E, apenas com a ajuda dos quatro amigos, ela o conseguiu.
Exausta, com fome e combalida da queda, lá contou como o vento a havia arrastado até ali. Não sabia onde estava. Apenas que tinha atravessado um imenso mar. Depois, deixara-se dormir. E, quando acordara já não conseguira controlar o balão vindo a cair naquele bosque.
Peter, Fly, Letras e Lótus levaram-na até casa. Cuidaram dela. O seu nome não o vou dizer aqui. Até porque não tem tanta importância para a história. Apenas que ficou conhecida como a Embaixatriz de terra distante – Embaixatriz do Brasil.
Não permaneceu por muito tempo.
Apenas algumas semanas até se recompor, consertar o balão e preparar-se para a viagem de regresso.
Prometeram que se comunicariam sempre. Ela do lado de lá do Oceano. Eles do lado de cá.
E assim os anos foram passando.
A Embaixatriz lá vai enviando boas novas do reino do lado de lá do mar, cheio de sol e cor. A Fly encontrou o caminho de regresso ao seu reino. E, divide o seu tempo entre ambos os lugares. O Letras, continua a dedilhar a sua viola. E vai inventando novas letras, novas palavras. Transforma-as em textos que dá a ler aos restantes amigos. A Lótus é quem organiza a casa. Já não podem passar sem ela. Peter, esse continua o mesmo distraído de sempre.
Soube que construíram uma nova casa há dias. Foi inaugurada há pouco tempo. Hoje ou ontem. Já se tornava pequena para receber os amigos. E eles começaram a ter cada vez mais visitas de pessoas. Conhecidos. Amigos, E desconhecidos que logo se tornavam amigos.
Chamaram-lhe a casa do “Conversas de Xaxa” – a segunda.

Enviado pela Catarina (cronista oficial do blog)

A sério: obrigado Catarina. Está espectacular


Adeus Zé, até um dia. Tudo de melhor para ti e um muito obrigado pela colaboração que nos destes, onde se incluem dos mais belos textos aqui publicados.

Um abraço amigo e

ATÉ SEMPRE!

Fernando (Peter)