Difuso

O lusco-fusco da noite começa a deitar o seu manto cinza/negro sobre uma cidade adormecida onde pessoas e veículos se comportam como seres alienados, andando sem rumo, contornando obstáculos um pouco ao acaso, percorrendo semicírculos que se perpetuam na sucessão de dias e noites.

A iluminação artificial faz-se sentir em longos e esguios pórticos encimados por fosforescências trazidas até lá por rastos invisíveis de energia que se adivinha sem se ver. Milagres de uma ciência desprovida de afectos, fria, como são as noites em terras de Viriato.

Sobre mim abate-se de forma demolidora o crepúsculo que ameaça soterrar-me e engolir-me nessa voragem difusa de um dia que já não o é e de uma noite de que apenas tenho os contornos.

Desaparecer no breu é incontornável. Ser engolido no abismo negro das palavras tingidas a negro/cinza, agora imersas nas venturas e desventuras de letras juntas laboriosamente, tentando divisar um nascer de luz inopinada a estas horas tardias.

Erguem-se quais gigantes fantasmagóricos velhos esqueletos ripados de folhagens estranhas, talvez árvores, talvez ilusões de óptica, talvez apenas miragens.

A alma – se existe – está mergulhada em profundas águas onde a claridade não entra e onde todos os males se afogam, no sufoco de pulmões inundados, olhos vítreos e sonhos que nunca o serão.

Enrolo-me no casulo da vida feita noite, enfrento as trevas agora perturbadoras e deixo que todo o meu eu seja arrastado para o abismo. Lá bem no fundo, as rochas ameaçadoras espreitam a vida que se escoa nos dédalos insondáveis do tempo.

Inusitadamente caio no meu próprio esquecimento, perdido nas palavras que não formei, absorto nas letras que tento a custo entrelaçar de forma a constituir a lógica ilógica dos caracteres, ausentes de ideias, de vida e de morte.

Teimosamente encaminho-me para o canto da sala onde a luz de um candeeiro ofusca olhos, mente, alma e se transformou em verdadeiro delírio mental. Da mesa que o suporta a ilusão de se manter a pairar sobre um chão escuro, ponteado por um tapete de gosto duvidoso. Tal com a luz que ofusca, também a mente embotada se confunde com luminescências quase azuladas que se esbatem de encontro a livros, aniquilando qualquer acto de pensar.

Talvez a massa encefálica se tenha perdido algures entre a luz ofuscante, os livros que parecem ganhar vida com o movimento de todos os personagens que se confundem em amálgamas de pensares, sentires e ilógicas perturbações. Madame de Bovary será agora amante de César que conduz legiões de soldados esfomeados e perturbados pelas planícies eternas de Roma?

Enrolo-me no casulo da vida feita noite, enfrento as trevas agora perturbadoras e deixo que todo o meu eu seja arrastado para o abismo.