Só.

Leio a Marquesa de Alorna carpindo amores “A Godofredo”: «Como sopra de Oeste rijo o vento! Que sussurro medonho as folhas fazem entre a floresta que reveste o monte! (…)» e faço analogias entre o estado de espírito dela e o meu agora triste e perdido nos silêncios medonhos e ruidosos.

Tento ler Pope, Lamartine, Horácio. Sem êxito!
O pensamento perde-se em ti e nada fica a não ser uma visão clara e uma vontade louca de te ouvir.
Ao menos isso: ouvir-te!

[Franz talvez seja um escritor. Vou prestar mais atenção nele. Porque alguém como Franz leria Tolstoi ou Genet? Uma coisa, Cordélia, não contarei mais nada sobre João Pater] vou lendo distraidamente Hilda Hilst e as suas “cartas de um sedutor” de novo em vão.

Hoje não consigo concentrar-me em letras, mas em ti!
Só em ti!

Nesta solidão abrupta que sobre mim se abateu, aniquilando-me, peço que deixe de respirar a esse Deus tão inclemente que teima em me obrigar a suportar a tua ausência.

Fora eu Deus e todos os amantes estariam juntos. Mas não sou. Sou apenas vítima dele.
Onde está a bondade afinal?
Que se dane Deus mais os seus conceitos. Que se dane a Igreja hipócrita, pregadora de mentiras, tão senil quanto o próprio Príncipe que dizem eles representa Deus na terra. Acham-nos idiotas, por certo!

Num acesso de Anarquismo grito furiosamente “Papa ao Poder” mas o cretino já o tem.
Subjuga milhões de pessoas fomentando a ignorância a e subserviência.

Não me curvo. Nem a Deus.
Pelos sacrifícios a que nos obriga devia ele andar vergado pelo peso de uma consciência, que está mais do que visto, é coisa que não tem.

Rio-me dele. Pode impedir-me de tudo. Mas não me pode impedir de amar.
Mesmo que num acesso de fúria me tire a vida, o amor, esse vai comigo, por ser além de eterno.

[Senhora Pearce – Tenho de a pôr aqui. Este é que será o seu quarto] – leio no “Pigmalião” de George B. Shaw, livro popularizado pela versão cinematográfica de “My Fair Lady”. Arrumo-o contra uma parede pese embora o seu sentido cáustico, as frases de uma tremenda agudeza e os aforismos.

A impossibilidade de contacto, de qualquer contacto põe-me louco.
Nem as letras nos podem unir porque as não vejo.
Quando sonho com esse corpo divino de promessas, contornos que desafiam todos os conceitos estéticos, por estares para além deles, sei que um tremendo tesão se apossa de mim e que te perfuraria mil vezes se agora te pudesse ter.

Ante a impossibilidade vou tentar concentrar-me na longa espera. Ficando com Marguerite Duras e “Os insolentes”.