A ausência de sonho

No ar cinzento de manhãs submersas, paira o sombreado de quadros negros na nossa memória.
A inevitabilidade do encontro com a morte faz-nos pensar na inexorabilidade da vida a escoar-se entre dedos, rumo a um fim anunciado, que pensamos tantas e tantas vezes ser apenas apanágio dos outros.

Esta inevitabilidade dever-nos-ia fazer apreciar os momentos felizes, as coisas boas da vida, as memórias de baús que vamos arrecadando algures num inóspito sótão memorial coberto de teias de aranha, que são em última instância todas as limitações que nos impomos, ou que nos impõe um sistema concebido para que o livre pensamento seja absorvido por estereótipos conducentes a comportamentos duvidosos e que questionam sobremaneira a nossa verdadeira inteligência.

[Memórias de minhas putas tristes] é afinal um livro pleno de ternura.
Não fala da verdadeira prostituição, mas de amor.
Os prostíbulos estão em S. Bento, no Vaticano, em muitos credos religiosos.
Prefiro os proxenetas, as putas verdadeiras, todos os marginais capazes de desafiarem um sistema corrupto, que ao contrário destes, não assume a decadência em que está mergulhado.

Invade-me uma paz anacrónica. As notas que vão saindo de um Igor Fiodorvitch Stravinsky percorrem-me a coluna vertebral.

“A sagração da primavera” com os seus ritmos selvagens, ausência de melodia, mas de uma energia selvagem e que marca indissociavelmente a música erudita do século XX, fazem-me ainda acreditar – mesmo que apenas durante a audição – que perverter um sistema agonizante, derrubando-o através de energia pura, ultrapassa a mera possibilidade.

As religiões sobretudo vão anunciando o fim dos tempos, Deuses castigadores, réplicas inquisitoriais perdidos da memória dos homens, lembradas apenas em velhos calhamaços de História.

Assistimos impávidos à “divina decadência”, sendo a cultura – que preenche a alma – atirada para o fosso dos dejectos e valores que deveriam ser intemporais, tornados verdadeiros fósseis por uma sociedade mais preocupada com o invólucro do que com o conteúdo.

A sensibilidade é vista como fraqueza, a erudição como mania, a leitura como vício caro, a música, a pintura, a escultura e todas as formas de arte apontadas como excentricidades de ricos.

Inverdades.

A cultura popular – a verdadeira cultura popular – é riquíssima.
A cultura dos académicos deve estar ao alcance de todos. Ouvir Mozart, aprender a gostar de Jazz não pode continuar a ser privilégio de alguns. Tem de ser direito de todos.

Prevalece ainda a manhã cinza, enevoada, povoada de quadros negros, com pinturas negras.

E a chuva que vai caindo dá o toque final na esperança de homens, lavando devaneios e utopias.

Um dia, todos os homens serão iguais, nas suas imensas diversidades. Haverá então lugar à cultura.
Será o regresso dos valores intemporais, que não se esgotam nas limitações da ausência de memórias.

Um dia sonhou-se Abril.
Hoje sabemo-lo apenas sonho.

Também a revolução em tempo de cravos, é hoje apenas uma data pedida no tempo e sem conteúdo.
Um sonho que definhou culminando num acordar de manhã cinza e sem sentido.

Parafraseando Zeca Afonso: “ (…) Abril morreu (…)

Ficaram sementes. Ficaram utopias no inconsciente colectivo.
Quem sabe, um dia, os cravos renasçam!

Seguir-se-ão comemorações de nada.
Apenas o sonho permanecerá intacto, aguardando o momento único de se cumprir.

Revolução sem forte componente cultural não existe.

Dos arquétipos da memória haveremos de arrancar as nuvens que teimam pela presença.
Pintados a negro prevalecem os quadros pendurados nas paredes cinza.

Preocupante é assistirmos à “Divina decadência” comandada por sotainas efeminadas bordadas a ouro.

Continuarei a ler, “As minhas tristes putas” de Gabriel.
Aí, o sonho ainda é possível.