Insone

Sabes mesmo o que me incomoda?

[A inexistência!]

Incomoda-me pensar que penso. Incomoda-me fingir que vivo. Incomoda-me a projecção fatal de uma imagem. Logo eu, que nem existo, nem tenho imagem e nem sequer estou vivo!

[Maldita noite insone)

Intermitências permitem-me pequenos rasgos de lucidez. Pedaços dela. Apenas pedaços dela. Porém nessas intermitências dou-me conta – como se nem existo? – de que não respiro, de que não tenho sequer um arremedo de corpo.

Volta o pesadelo da ausência do eixo que deveria suportar a cabeça, agora separada de um corpo inexistente. Apenas o olhar as sombras difusas dos cabelos emaranhados me traz um pouco de conforto. Engano-me com projecções.

O silêncio das sombras perturba-me. Leva-me mesmo a concluir da minha insanidade. Aos poucos busco contornos, todos eles sombreados anómalos e disformes. A inexistência na sua plenitude!

As luzes que vislumbro às vezes não o são. Continuam projecções.

E esta ausência do eixo que deveria suportar cabeça e efectuar a ligação com um corpo ainda que inexistente!

As sombras movem-se. Pelo menos dão a sensação de movimento. Tudo não passa de um embuste. Não existe movimento. Não existe corpo, nem mente, nem vida. Estamos todos mortos. (…)