Divagando

Passámos três horas ou mais na esplanada, numa conversa longa e vaga, bem como lenta, pontuada aqui e ali pela exclamação dos fósforos acendendo cigarros. Um crepúsculo de Agosto no Castelo, os telhados da Baixa em tons de tijolo desmaiado estendendo-se em promessas incoerentes até à explosão abrupta do Tejo na sua esquizofrenia de azuis inquietos. Nada para fazer ou dizer, as palavras há muito mudas abrindo silêncios umas vezes tranquilos, outras inoportunos, outras vezes silenciosos. Sempre gostei de olhar a ponte, ao longe, e imaginar que não estou lá, que nesses momentos em que a vejo ao longe a minha pele não é de metal nem o meu coração um poço de combustível em chamas, nem trago à minha volta aquilo que é abstractamente encontro e ordem e caos e túmulo. Por isso não me incomoda o teu silêncio, que no último sabor antes do abandono total da minha memória, me sabe docemente à tua presença incondicional. Mas por vezes, se estou mais animada com um projecto, se trago nas mãos uma ideia nova, se descobri na véspera um mundo novo, procurar-te enerva-me, irrita-me... mas que raio? Não conheces o abismo da descoberta? Não sabes que é preciso dizer o que se vê, pela primeira vez, que nunca ficaram por pronunciar os gritos que a terra nova arranca aos olhos incrédulos de maravilha?! Poderá aguardar-nos não mais que a dor atenta à ingenuidade dos passos entusiasmados, poderá aguardar-nos até a morte, mas é preciso, é necessário, é urgente gritar a descoberta... seja lá do que for. Não sei se nasceste sem gritos ou se gritas para dentro e eu não te ouço: é o mesmo. Tudo o que te peço nesses momentos é um reflexo, um entendimento, um brilho qualquer que me diga que o que trago não é só para mim! Mas tu calas-te, encolhes os ombros, encontras explicações amargas para explicar, pasmo!, a própria luz do sol e eu sinto-me morrer perto de ti. Une-nos o silêncio, nos momentos em que ambos, por razões tão díspares como a cor dos nossos olhos, o procuramos, e encontramo-nos na solidão. Talvez por isso não despertou em mim, até hoje, sequer a vontade de um beijo teu.

(colaboração de Ana Leonor – foto NGM)