INDO(LO)RES

Já nem o silêncio dói. Espartilhou-se em prostração e vácuo.
As insonoridades voláteis de um apito suburbano não passam agora de pequenas interrupções no nada.
O corre-corre quase acéfalo, direccionado por apelos mais do estômago que do coração a obrigar o rebanho a deslocar-se massivamente sabendo cada uma das ovelhas qual é o local de sacrifício. Em troca, cada uma delas recebe misérias, troças, falsas atenções e a certeza da humilhação.
[O julgamento precipitado de uma quimérica existência foi agora substituído pela certeza impoluta – e absoluta – da inexistência.]
Recorrente, esta inexistência que se pauta por letras perdidas em alvas folhas.
Pequenas bátegas de água molham um solo seco, coberto de penugens também elas secas. A falsa sensação de terra molhada. Quase à superfície tudo agoniza. Solos, pessoas e sonhos.
[Jamais foi permitido sonhar], e eu sei que sim. Os homens já não nascem meninos.
Já nem o silêncio me dói. Desfez-se na confrontação com o espelho. Ambos se estilhaçaram em pedaços mil. Sobrevém o nada.
Do vazio, a certeza.
Do nada, o esquecimento.
Do esquecimento a certeza da inexistência.
Da inexistência o fim que nunca o foi, pois jamais houve princípio. Tudo não passou de miragem.