Fúrias!

Sinto-me a ser dilacerado por aquele vento frio que se faz sentir lá fora, abanando janelas, rasgando a noite, abrindo-me de lado a lado sem compaixão alguma, devassando sentimentos, arrastando-me nas suas fúrias incontroladas. E eu, qual árvore frágil, oscilo, oscilo até quase me estatelar no chão terroso ou em alternativa ser levado pelos ares.
“Ele, ela, ele, ela, ele, ela” parecem murmurar as fúrias ventosas que arrasam e arrastam tudo à sua passagem.
“ Não sei, não sei “ ouço gritar este maldito vento furibundo, sedento de caos, que vai semeando pânicos, deixando tudo despido, não de roupagens, mas rompendo os frágeis invólucros que cobrem almas.
Tento apaziguá-lo com mezinhas, velas, rezas e eu sei lá mais o quê. Em vão. Está louco o Deus que o mandou.
“Ele, ela, ele, ela, ele, ela” ruge o maldito a todo o instante. Sufoco. Não consigo ouvir aquele ruído sibilino, mau, que me devassa e me mostra tal qual eu sou. “Não quero ver-me” grito em vão a esse Deus louco que despejou sobre estas terras ditas do Demo, as suas raivas e frustrações.
Este tergiversar quase anacrónico lembra de quando em vez, que talvez já tenha estado mais longe da loucura. Tenho caminhado pela vida de uma forma leve, despreocupada, ou ao invés, tenho passado por ela intensamente, comprometido?! – Não o sei. Talvez ambas as fórmulas estejam correctas. Mas isso não me impede de questionar: estou ou não louco?
“Ele, ela, ele, ela, ele, ela”. Que matraquear constante desta dualidade que o maldito vento teima em repetir, como se me quisesse lembrar que não passo de uma mísera folha morta, ao sabor dos seus caprichos. E nem isso sou. Talvez nada.
Assalta-me uma fúria maior que a do vento. Ouvi os ruídos de fundo, a alegria incontida num qualquer bar onde tudo se confunde em copos, corpos e um desmembramento total do ser humano enquanto tal. E eu só, ouvindo o rugido animal desta besta que é o vento enviado pelo tal Deus louco. Ah! Mas fiz-lhe frente. Agora é ele quem me teme a fúria!
Já muito ao longe não é mais que um timidozinho que se afasta de rabo entre pernas, numa fuga vergonhosa, diante da minha hercúlea raiva.
Agora vai sussurrando: “Ele, ela, ele, ela, ele, ela…” e afasta-se cada vez mais num murmúrio quase lamentoso.
O Deus louco sucumbiu, morreu na sua própria embriaguez de fúrias incontidas.
Volto tranquilo ao meu sofá preferido.
Retomo a leitura de “O Delfim” de José Cardoso Pires, ao som de “Night ride home” de Joni Mitchell.
Navego agora em águas tranquilas trazidas por Iemanjá. Um leve torpor de prazer vai-se apossando a pouco e pouco de mim, dando-me um pouco de Paz que quase nunca tenho, por causa desta busca frenética de mim mesmo.
Sei apenas que te ouvi. Basta-me por ora.