Livros

“À noite a biblioteca acende ténues brilhos muito fracos quase invisíveis. Chamas secretas envergonhadas começam a deslizar pelo espaço. Dançam poesias medievais e seiscentistas. Cantam histórias de debaixo do mar e um homem gigante que deu à praia com barbas de conchas e coração de menino, já morto mas tão belo que homens e mulheres o amaram na morte, e que trazia na mão o poema de amor de Gabriel. Tecem e destecem e tecem o eterno véu de Penélope e com Penélope esperam a espera de todas as esperas e com Penélope desdenham o banquete dos pretendentes e com Penélope vêem por fim surgir entre as estantes a chama sempre tardia e jamais recusada de Ulisses regressado da luz envolvente de esquecimento e de desejo de Calipso. Acendem-se cantigas de Manuel Alegre que no rio escrevem com doçura os nomes dos amigos mortos sobre as águas. Acendem-se os desejados verdes ciganos de Lorca e ergue-se, vinda do fundo de uma qualquer mesa de leitura, uma sua lua de prata, depois outra lua de prata e uma terceira lua de prata, quatro, cinco, seis, sete luas de prata! E as luas de prata de Lorca a parir incessantemente mais luas de prata iluminam o riso das dálias em frente às quais, sentados num banco de pedra de um livro de arte sacra, esperam na longa vigília da mentira Dom Quixote e Sancho Pança na amizade incondicional que nunca precisou de verdades. Acendem-se outras chamas e outras luas, eventualmente, acendem-se até o sol por fim nascer e as recolher como doces vampiros às páginas de onde saíram. Outro dia. Outra vez. Até que a noite novamente as acenda. Porque tudo sempre regressa e não existe morte capaz de apagar as chamas infinitas dos filhos das estrelas.”

Foto Peter