Bom dia!

Hoje ao dirigir-me para comer o rissol de camarão (dos melhores de Lisboa) e o café matinal, passei por um velhote que estava sentado num dos bancos do jardim, que normalmente atravesso.
Devia ser pessoa de oitenta e muitos anos. Nitidamente alentejano: colete, boné e uma tosca bengala de madeira.
Disse-me:

- Bom dia.

Admirado, eu que nem sequer conheço os inquilinos do prédio onde moro, respondi à saudação, parei e fui sentar-me ao lado dele. Começámos a falar e esqueci o café.

Claro que era alentejano, viúvo, sem nenhum familiar na terra, viera para Lisboa viver com uma filha divorciada e sem filhos, que morava no bairro. Passava o dia e às vezes as noites ... sozinho, sem ter ninguém com quem falar. Por isso vinha sentar-se ali a ver pessoas e sempre na esperança que alguém parasse para trocar dois dedos de conversa. Sempre era melhor do que estar emparedado vivo num depósito de velhos, a que com eufemismo chamam "lar".

Tivemos sorte:
- ele porque encontrou um patrício com quem poderia falar do seu Alentejo, que nunca mais deverá ver;
- eu porque me senti humano e me libertei da massa anónima da grande cidade, que se atropela e se empurra sem a mínima consideração para com ninguém. O lisboeta tornou-se egoísta e indiferente, não quer chatices e está-se nas tintas para com os outros. O seu umbigo é o centro do mundo.

Apesar de todo o horror e dramatismo, as populações rurais afectadas pelo flagelo anual dos incêndios, que há 20 anos (pelo menos) aguarda solução, têm-nos dado um belíssimo exemplo de solidariedade humana, "perante a terna indiferença do mundo", citando Camus e dos políticos, penso eu.