Círculo

Aqui há tempos, li algures numa entrevista a uma personalidade feminina, de que já não me lembro o nome, que o livro preferido dela era “O livro do riso e do esquecimento”, de Milan Kundera.
Actualmente uma polémica afecta o escritor e já motivou uma carta aberta de quatro prémios Nobel da Literatura (Garcia Márquez, Coetzee, Nadime Gordimer e Orhan Pamuk), contando ainda com o apoio de Salman Rushdie, Carlos Fuentes e Philip Roth. O caso remonta a 1950, altura em que Milan Kundera, então com 21 anos, teria denunciado às autoridades comunistas de ocupação, um jovem piloto dissidente, Miroslav Dvoraceck.

“Não é por acaso que os planetas se movem em círculo*, e que a pedra que salta se afasta inexoravelmente, levada pela força centrífuga. Semelhante ao meteorito arrancado a um planeta, saí do círculo, e, ainda hoje, não paro de cair. Há pessoas que conseguem morrer em órbita e outras que se esmagam no fim da queda. E outras (às quais pertenço) conservam sempre em si como que uma tímida nostalgia da dança em roda perdida, porque somos todos habitantes de um universo em que todas as coisas giram em círculo.”

Curioso. Para mim e deste autor, também é o preferido. Talvez porque aborde a “magia do círculo” numa perspectiva cosmológica e política:
“um dia disse qualquer coisa que não devia ter dito, fui expulso do partido e tive de sair da roda.”
Kundera foi realmente expulso do PC em 1950, quando as autoridades checas interceptaram uma carta que lhe era destinada, na qual um seu amigo criticava um alto dirigente do Regime. Viria a ser readmitido em 1956.
Foi então que compreendi o significado mágico do círculo.
Quando nos afastamos da fila, ainda nos é possível voltar. A fila é uma formação aberta. Mas o círculo fecha-se e quando se sai é sem regresso”.

Foi no tempo da “Primavera de Praga”, quando os checos riam e dançavam festejando a sua rebelião contra o comunismo soviético. Foi com emoção que fotografei a varanda de onde discursava Dubcek.
Éluard, o filho querido de Praga, cantava ali na Praça Wenceslas, onde os dissidentes se reuniam até à invasão pelos tanks soviéticos:
“O amor trabalha, é infatigável”

E alguém a quem eu emprestara o livro escreveu por baixo a lápis, na sua letra pequena e elegante de poetisa, algo que eu nunca mais apaguei:
“Quem não ama, pára, envelhece e morre”.

Talvez venha daí a minha preferência pela obra … ou porque a uma situação de denso significado político se sucedem por vezes cenas de um estranho erotismo:
Jan quase invejava Ewige, que ia e vinha na sua nudez e que era até “muito mais natural nua do que vestida, como se ao abandonar a roupa abandonasse ao mesmo tempo a sua condição de mulher, para passar a “ser humana” apenas, sem sexualização. Como se o sexo estivesse na roupa e a nudez fosse um traço de neutralidade sexual.”

* elipses